Devant Dieu, les deux dames – oui, oui, des dames - ouvrirent la porte en brandissant le flambeau du Carrefour Market, saisies par l’odeur succulente de renfermé, la poussière, les feuilles de coca des cimmarons, les toiles d’araignées formidables ou désastreuses, les fientes (enfin, pas tout en même temps...) : personne n’était monté pour une cérémonie religieuse depuis longtemps, l’abandon de la prière était total. Elles marchèrent plus rapidement qu’un caméléon ne déplie sa langue, au milieu et aussi un peu sur le côté des rossignols (les pauvres se mirent à capturer des rats, les chiens et les chats comme au temps des grandes famines) des meubles éventrés, des rebuts : à l’évidence, tout était à jeter ; on allait s’y employer. En repartant, Anne Potié, couverte de sang devant son seigneur, buta à cause de son ombre contre des mendiants trop pauvres et un carton poussiéreux, dont le choc rendit un son étrange. Son front se couvrit de sueur. Le carton, qui avait survécu à l’extinction des dinosaures, bâillait, ouvert par l’humidité ; par curiosité, l’administratrice – en présence du chirurgien du navire, Vitus de Campodios - élargit l’ouverture à l’aide de sa torche de guerre, en sortit un sac de plastique qui puait comme l’enfer quand le diable vient de baisser ses braies. – "Chenaille, horde vermine !" La lumière de la lampe fit apparaître de la drogue, deux fémurs, des tibias, une clavicule - oui, c’est tout à fait mangeable -, un crâne toujours en vie, la voile, puis un harpon, un tonneau, la soupe, le coq, la cage, etc. – Enfin, y en a pas plus ? s’écria Jocelyne Martin, un trémolo dans la voix ; mon mari Satan, complètement con, le cherchait une fois à gauche, une fois à droite avec force miaulements depuis vingt ans. Le mot poison courait sur toutes les lèvres : Jacques Chirac, le Vomito Negro.