Zazie Mode d'Emploi

Les Babebines à l'Aigre-Doux de Nithard

Robert — 2026-05-02T22:11:58Z

Quand Anne Potié tituba
Dans cet horrible cagibi
Au milieu d'un tas de rebuts,
Elle éclaira de son flambeau
Un carton humide et bombé,

En tira de vieux oripeaux.

En agrandissant l'ouverture
D'un sac poudreux, au presbytère,
Quand elle voulut repartir,
Elle a vu des os. C'est Nithard !
Mais on lui a dit qu'elle a tort !

C'est rien que de la jalousie !

Elle a retrouvé ses vieux os.
Nithard est-il mort d'un herpès,
Ou souffrait-il du pancréas ?
Peut-être de la syphilis ?
Puisqu'elle veut en savoir plus,

Il faudra faire l'autopsie.

Est-il à Nithard, ce fémur ?
Est-il anonyme, ce mort ?
Anne Potié devient amère.
Décidément elle en a marre :
La calomnie, c'est à vomir.

Cette invention, c'est des foutaises !

La boulette

Robert — 2026-05-02T19:22:48Z

Deux dames, en ouvrant la porte, ont bien gémi :
Dans un grenier profond, virent une carcasse
Humaine dans un sac, et d'un coup d'œil fugace
Crurent se disloquer l'ossature à demi.

La tête, presque intacte, avait ce teint blêmi
Qui nous attriste, nous énerve et nous agace.
Or peu mystique, Dame Anne Potié, sagace,
Songea (Cerquiglini lui-même en eût frémi)

Que ce rebut, jadis barbu, que cette croûte,
Bref que ce déchet mort, avec son chef béant,
Devait quitter l'oubli du cagibi, sans doute.

Et comme on peut parfois insulter au Néant,
Le squelette fut mis en châsse, bienséant,
Fut désigné « Nithard », et ce fut la déroute.

Hybridation avec Le squelette, Verlaine, Jadis et naguère (1884).

Au grenier de Ronsard

Robert — 2026-05-02T13:08:55Z

« J'ai trouvé de vieux os ! Un squelette, il me semble,
Dit Potié, ensaché au grenier, tout fripé ;
On dirait que ce mort fut violemment frappé ;
Je n'ose voir ce crâne, et de frayeur je tremble.

L'abandon de ce sac, dans cet horrible ensemble
Prouve qu'un archiviste autrefois s'est trompé.
Bon Dieu ! Quel déplaisant appareil détrempé !
Ce corps ne peut attendre, ou tout se désassemble ! »

Jocelyne, voyant ce rebut dépouillé,
Crâne d'anthologie, a l'œil triste et mouillé,
Se désole, et lui dit la vérité en face,

En essuyant ses yeux : « Vingt ans mon cher mari
Chercha Nithard, grognon ! Hélas, il a péri !
Il était le premier à repérer sa trace ! »

Hybridation avec Je n'ai plus que les os, Pierre de Ronsard, Derniers Vers, 1586.

Prière pour deux exploratrices

Robert — 2026-05-02T13:04:28Z

Saintes Dames, protégez Anne et Jocelyne en ce grenier infâme,
Sainte Porte, faites que cette odeur sorte,
Sainte Saisie, apportez-leur un peu de fantaisie,
Sainte Odeur, chassez loin d'elles les oiseaux clabaudeurs,
Saint Renfermé, n'oubliez pas d'aérer,
Sainte Poussière, fournissez-leur le masque nécessaire,
Saintes Toiles, éloignez d'elles vos voiles,
Saintes Araignées, sortez de ce grenier,
Saintes Fientes, épargnez vos suppliantes,
Saint Personne, protégez vos deux championnes,
Sainte Montée, offrez-leur un jour de bonté,
Saint Abandon, protecteur des lieux perdus, octroyez-leur le pardon,
Saint Total, ne leur soyez pas fatal,
Sainte Marche, favorisez leur démarche,
Saint Milieu, livrez-leur des os précieux,
Saints Rossignols, récompensez leur obole,
Saint Meublé, ne les laissez pas troublées,
Saint Éventré, révélez le séquestré,
Saints Rebuts, réconfortez-les fourbues,
Sainte Évidence, accordez-leur la patience,
Sainte Jetée, dévoilez-leur les fémurs empaquetés,
Saint Employé, aidez-les à nettoyer,
Saint Départ, guidez-les vers le Bâtard,
Saint Potié, gardez-les des araignées,
Sainte Butée, empêchez Anne de chuter,
Saint Carton, ouvrez-vous pour bien montrer vos rogatons,
Saint Bâillement, évitez-leur tout fourvoiement,
Sainte Ouverte, rappelez-leur le souvenir de Berthe,
Sainte Humide, rassurez vos visiteuses timides,
Saint Curieux, ouvrez-leur les yeux,
Sainte Administratrice, soyez-leur propice,
Saint Élargissement, montrez-vous tout doucement,
Sainte Ouverture, veillez sur vos créatures,
Sainte Torche, éclairez la sacoche,
Saint Sac de Plastique, ne soyez pas hermétique,
Sainte Lumière, dessillez leurs paupières,
Sainte Lampe, guérissez leurs crampes,
Sainte Apparition, ne faites pas obstacle à leur ambition,
Saints Fémurs et Saints Tibias, ayez pitié des parias,
Sainte Clavicule, convainquez les incrédules,
Saint Crâne, éloignez d'elles la chicane,
Sainte Jocelyne, ne soyez pas sibylline,
Saint Martin, veillez sur leur destin,
Saint Mari, faites-leur gagner leur pari,
Sainte Recherche, ne vendez pas trop tôt la mèche,
Saint Vingt Ans, donnez-leur un remontant,
Saint Bernard, protégez-les des traquenards,
Saint Cerquiglini, élucidez les embrouillaminis,
Saine Invention, pardonnez leur prétention,
Saint Nithard, retournez dans le placard,

Saint-Riquier, préparez votre chéquier.

Nithard endormi

Robert — 2026-05-01T11:04:29Z

Nithard s'était couché dans le fond du grenier.
Il avait tout le jour lutté contre Lothaire
Puis avait fait son lit à sa place ordinaire ;
Nithard dormait parmi les clercs de Saint-Riquier.

Cet homme parlait d'or loin du patois antique ;
Sur le marbre candide et le parchemin blanc,
Ses serments rédigés en dialecte roman
Esquissaient l'avenir d'une langue authentique.

Nithard était bon prince et fidèle parent ;
Il était recueilli, de parole économe.
Les femmes écoutaient Nithard plus qu'un jeune homme,
Car le jeune homme est gai, mais le vieillard est grand.

Donc, Nithard au grenier reposait loin des siens.
Parmi les rossignols, les fientes, les décombres,
Les meubles éventrés faisaient des groupes sombres ;
Et ceux-ci remontait à des temps très-anciens.

Pendant qu'il sommeillait, Anne, administratrice,
S'était glissée au cœur du grenier les pieds nus,
Espérant on ne sait quels trésors inconnus,
Quand viendrait du soleil la lumière propice.

L'ombre était poussiéreuse, auguste et solennelle ;
Les araignées tissaient silencieusement
Et l'on voyait passer dans la nuit, par moment,
Quelque chauve-souris qui déployait son aile.

Anne cherchait, Nithard dormait sous son armoire ;
La lueur d'une torche éclairait vaguement ;
Une odeur d'abandon tombait du firmament ;
C'était l'heure tranquille où les souris vont boire.

Tout reposait, d'Amiens jusqu'à Jérimadeth ;
Les cartons émaillaient le sol humide et sombre ;
Parfois un pied menu, parmi ces fleurs de l'ombre,
Butait par accident. Anne se demandait,

Immobile, ouvrant l'œil en ce lieu fantastique,
Quel livreur, de passage au milieu de l'été,
Avait, en s'en allant, négligemment jeté
Un crâne et des fémurs dans un sac en plastique.

D'après Booz endormi, de Victor Hugo.

L'Écartèlement des Teen Sisters

Robert — 2026-05-01T11:01:06Z

Les totales araignées butaient l'évidence poussiéreuse depuis des fientes d'abandon, des maris, des lampes à clavicules, des administratrices. Tout enfin était rendu et les tibias bâillaient, saisis. Personne ne s'écria : — Ô torche d'humidité, ô poussière ouverte, ô lumière par chocs... marchez à vous jeter ! Les meubles repartaient s'élargir. En apparaissant, Piano Teen se monta de par l'aide étrange dont les rebuts cherchent un crâne éventré. Les fémurs étaient deux par toile ; contre un plastique de sons, le carton allait faire un carton ; les ans firent les renfermés et un milieu de torche ; les dames du sac sortirent la porte depuis des odeurs de curiosités.
– Longtemps, dit Joly-Carmin Teen, vingt rossignols s'employaient à deux
ouvertures.

Stock de mots (substantifs, adjectifs, verbes, etc.) repris au paragraphe de Bernard Cerquiglini, mais disposés suivant ce que François Le Lionnais appelle un texte "écartelé" : où se joue l'équilibre entre une syntaxe cohérente et une succession de mots sans rapport logique.
Un autre mélange s'opère avec les nom d'Anne Potié et Jocelyne Martin, dont "Piano Teen" et "Joly-Carmin Teen" sont les anagrammes.

Conter Hartnid contre Nithard

2026-04-28T10:54:29Z

Anna a buté contre notre sale carton écrasé.
Nana à tube cornet ténor, Elsa contra Cesare ;
lequel, folié, coudé, made in Siam, te contient.
Quelle folie douce ! Dame !
Ni maïs et Cotentin, ni outre nue avec fantôme sec ?
Sombre verset in utero, une cave fomenta ces ombres vertes.
Talon relu, tu ne créas point tors fémur.
Oïl tonal, leur ut en sacré potin sort fumer.
Loi torve trop peu — ou nom entre nacre, sel, crâne —
votre port pue où mon terne écran les cerna.
Élus, nions, cédons, grisolons :
arc, revente, oud seul sinon second rossignol,
car éventré, duo, fins rus, atroces odeurs…
Pascal sorti bisait — snif — sur Socrate.
Souder scalpa trois tibias parmi nos cas :
Ferré lace, Arès greva, Hartnid prima son sac…
« Frère, cela sera gravé Nithard ! »

Composé à Pirou (la présence du mot Cotentin en atteste), ce poignant poème en prose capillotractée a été déduit de l'existence avérée de Hartnid, à la fois frère et anagramme de Nithard. Ci-après ce même chant autrement disposé (espérons sans y perdre de sa lyrique limpidité), à savoir des distiques isocèles dont les mots ordonnés sont anagrammes :

Anna a buté contre notre sale carton écrasé
 Nana à tube cornet ténor Elsa contra Cesare
 
 lequel folié coudé made in Siam te contient
 Quelle folie douce Dame Ni maïs et Cotentin
 
 ni outre nue avec fantôme sec Sombre verset
 in utero une cave fomenta ces ombres vertes
 
 Talon relu tu ne créas point tors fémur Oïl
 tonal leur ut en sacré potin sort fumer Loi
 
 torve trop peu ou nom entre nacre sel crâne
 votre port pue où mon terne écran les cerna
 
 Élus nions cédons grisolons arc revente oud
 seul sinon second rossignol car éventré duo
 
 fins rus atroces odeurs Pascal sorti bisait
 snif sur Socrate Souder scalpa trois tibias
 
 parmi nos cas Ferré lace Arès greva Hartnid
 prima son sac Frère cela sera gravé Nithard

Nithard le dormeur

Robert — 2026-04-28T10:46:13Z

C'est un trou de muraille où flotte la poussière
Recouvrant tristement des meubles les débris
Pendants ; du bulldozer la lame meurtrière
Bruit ; c'est une maison de larmes et de cris.

Deux femmes jeunes, bouche ouverte, tête nue,
Fouillent l'amas croulant, sous le riant ciel bleu,
Espérant de l'enfant la figure menue
Trouver en son lit vert. Mais la mitraille pleut.

Butent contre un parpaing d'où sourd un son étrange :
Le soupir assourdi qu'encor exhale un ange
Dont les fémurs brisés percent le derme froid.

Du parpaing ne vient pas à bout la barre à mine.
Criant, sous le soleil, s'écroule Jocelyne
Livide. Elle a vingt trous rouges au côté droit.

Réminiscences d'Arthur Rimbaud, Le Dormeur du Val.

Un voyage à Saint-Riquier

Robert — 2026-04-27T21:44:56Z

Au grenier les oiseaux voltigeaient tout joyeux
Et fientaient librement depuis le fond des âges ;
L'abbaye vieillissait sous un ciel sans nuages,
La Picardie dormait sous un soleil radieux.

Saint-Riquier, triste et noire, eut un abbé austère,
Nous dit-on, un abbé fameux dans les chansons,
Guerroyant, peu banal, à coups d'estramaçons,
Avec Charles le Chauve, en combattant Lothaire.

Abbé plein de secrets, Nithard avait du cœur !
Des vieux carolingiens le superbe fantôme
Au-dessus du Scardon planait comme un arôme,
Et chargeait son esprit d'amour et de vigueur.

Saint-Riquier en hiver, dans ses remparts enclose,
Attendait angoissée la dévastation,
Tous les cœurs espéraient la réconciliation
Et l'on brûlait l'encens pour une noble cause.

Dans les greniers roucoule, éternel, un ramier !
Saint-Riquier n'était plus qu'un terrain des plus maigres,
Un désert argileux troublé par des cris aigres.
Anne y trouva pourtant un objet singulier !

Ce n'était plus un cloître aux ombres bocagères,
Où la très jeune abbesse, amoureuse des fleurs,
Allait, le corps brûlé de secrètes chaleurs,
Voir son confesseur probe, en crises passagères.

Mais voilà qu'en ouvrant un huis assez discret,
Sans troubler les oiseaux aux grandes ailes blanches,
Elle vit au grenier un fatras sur les planches,
Des meubles éventrés, rebuts pleins de secrets.

Des araignées perchées sur leur toile bien mûre
Camouflaient, quel outrage ! un tibia, un fémur,
Dans un carton bâillant, poussiéreux et obscur.
Avec sa torche, Anne élargit cette ouverture,

Agrandissant le trou, et du sac effondré
Prit un paquet pesant, orné d'une notice ;
Sur le carreau tomba un crâne, sans indice,
Marqué d'un coup d'épée, un cadavre égaré !

Pas de pieds, pas de peau, une mort sans remède !
Anne s'est relevée, et calme cogitait :
Quelle était cette tête ? Il fallait l'abriter !
Un administrateur lui viendrait-il en aide ?

Jocelyne Martin éclaira son flambeau :
Pendant plus de vingt ans, dans sa recherche occulte,
Son mari à Nithard avait voué un culte ;
S'y étant desséché, il gisait au tombeau.

Clavicule perdue, et sans tombe chrétienne,
Jocelyne sentit que ces membres restants
À cet emplacement remontaient dans le temps
Le fleuve mémoriel, jusqu'à la mort ancienne ;

Ô Nithard, pauvre diable au souvenir si cher !
Jocelyne a senti le frisson de l'Histoire :
Ces lambeaux fascinants, quelle amère victoire !
Son mari s'entêtant y a laissé sa chair...

Crâne au grenier dormant, clavicule bénie,
Fémurs, tibias, Nithard a mille ans désormais,
Enfin ! Et Madame Potié touche aux sommets,
Son cœur s'enorgueillit dans cette allégorie.

Dans ce grenier, hélas, son succès aigre-doux
A flambé, symbolique, et perdu son image...
Quelle erreur ! Son surmoi l'a poussée au naufrage :
Nithard n'est pas Nithard, c'est raté, voyez-vous !

Hybridation de Cerquiglini avec Baudelaire, Un voyage à Cythère.

Marcel à la frontière

Robert — 2026-04-24T08:40:54Z

À supposer que j'aie envie de passer une frontière, je me contenterais peut-être de pousser une barrière (l'herbe, n'est-ce pas, est toujours plus verte dans le champ du voisin) transgressant ainsi la limite imposée par mes parents, la grille séparant notre jardin de la rue, ce lieu de tous les dangers redoutés par ma mère — autre Clémentine , autre mère Pouche — mais quoi, maintenant je suis adulte, pas une maliette, pas une mauviette, veux-je dire, et même si passer une frontière, c'est toujours un peu émouvant, je ne craindrais plus de découvrir un paysage finalement pas très différent, de respirer un air similaire , et de fouler une terre qui est ni tout à fait la même, ni tout à fait une autre — Heimlich ? Unheimlich ? —, de marcher sans déroute sur une autre route, de déchiffrer les pictogrammes, les idéogrammes, les signes cabalistiques, hiéroglyphiques, runiques des panneaux routiers et autres pétroglyphes, de franchir la porte d'une boulangerie — mais un tel magasin mérite-t-il le titre de boulangerie, puisqu'on n'y trouve ni pain azyme, ni baguette, ni bâtard, ni flûte, ni fouace, ni fougasse, ni gâche, ni pain brioché, ni pain complet, ni biscottes et encore moins ce petit coquillage de pâtisserie, si grassement sensuel, sous son plissage sévère et dévot, alors, au secours, Maman, j'étouffe !

Texte à démarreur, tireur à la ligne avec allusions et citations (Vian, Verlaine, Freud, Proust).