Les deux dames ouvrent
La porte des lieux.
Elles y découvrent
Des rebuts pouilleux :

Bris de croix rognées,
Vieux bancs trop nombreux,
Toiles d’araignées,
Maints trucs poussiéreux.

Tout, à l’évidence,
Est juste à jeter,
Et leur intendance
Va le décréter.

Lorsqu’elle s’échappe
De l’ord clocheton,
Anne Potié tape
Dans certain carton.

Fort humide, il bâille.
La chef de guichet
Alors le détaille,
Dégage un sachet.

Puis sa torche scanne
Là quelques os durs :
Clavicule et crâne,
Tibias et fémurs.

Joy Martin s’écrie :
Cela fait vingt ans
Que Michel parie
Envers ces instants !

(Bout de « la Trouvaille
d’un Nithard », Bernard
Cerquiglini — qu’aille
Humblement mon art)