Que non, que non, pauvre valise
Ta complainte est pas un lingot
Et tout est bien une méprise
Qu’on ne peut mettre en sauce au pot.

La Nature est la mite grise
Qui nous carambole de mots
Et puis, nous occit, convoitise
Dès qu’on se permet un ragot.

Bah ! que tout fonctionne à sa guise !
Nous chercherons dans le purin
L’immortel vers alexandrin !

Eh ! Retournons la, par surprise
Que cette marâtre au matin
N’ait plus sur nos rentes de prise.

D’après Jules Laforgue, Air de biniou.