Nithard dans son grenier repose inconsolé,
Réduit à quelques os, la conscience abolie,
Il contemple le sol de fientes constellé,
Sombrant comme jamais dans la mélancolie.

Depuis plus de mille ans, nul ne l’a consolé !
Il aurait bien aimé partir en Italie,
Mais mourir au combat, non, il est désolé !
Qu’un roi voulant périr à Lucifer s’allie,

Mais qu’il laisse admirer au rêveur un Byron,
Qu’il laisse un troubadour composer pour la reine,
Qu’il lui laisse chanter les seins de la sirène !

Au lieu de le mener au sinistre Achéron,
Qu’il le laisse rêver aux poèmes d’Orphée !
Nithard est mort, hélas, loin des contes de fée.

Bouts rimés du Desdichado de Nerval.