Il se penche il voudrait fendre les flots
Que convoitait Odile un rude hiver
Il se penche et alors à la Saint-Glinglin
Il ne trouve aussi sec qu’un chien à la mandoline

On vous fait devenir une morale élémentaire
Qui se plaît à flouer les enfants du limon
De la mort on vous greffe une analyse logique
La mite a grignoté bâtons chiffres et lettres

Devant l’instant fatal Pierrot retrousse mon ami
Le lâche peut arguer du vol d’Icare
Lorsqu’il voit les ziaux il cherche le chiendent

On regrette à la fin les fleurs bleues
On mettait sans façon sa petite cosmogonie portative
L’exercice de style ou de vie ne dure qu’un dimanche

Logo-rallye de titres de Raymond Queneau.