Dans l’impasse Raymond Queneau,
— ce vénérable ancêtre —
qu’on avait prise au pifomètre,
Nous vîmes un moineau.

Mais aussi deux chanteurs de rue
qui chantaient en canon
une roucoulade sans nom
mais un poil incongrue.

Nous étions leurs seuls auditeurs.
Un temps nous les ouïmes.
Il y était question de cimes
et de vélomoteurs.