S’inclinant il voudrait saisir son balluchon
sur quoi lorgnait pour sûr un gang d’impurs marauds.
Alors qu’il s’abaissait, à sa confusion
aussitôt n’y trouva qu’un sac d’aigris fayots.

On vous fait aboutir au point d’ord harpagon,
ravi qu’on usurpât d’ingrats provinciaux.
Dans la mort qui joignit — bis — l’ord califourchon,
la souris grignota tissus, os, pains, ponchos...

D’avant bas-fonds urbains, on troussa son habit
dont, nonobstant couard, s’argüa qu’il pâlit :
lorsqu’il vit du limon, fouillait-il du purin !

À la fin nous briguons tant l’abri pastoral
où sans façon l’on mit son plus vilain futal.
D’or ni vair, nul blason n’abolit nul matin.