Prime dame en
Aucun roman
N’est Clémence.
Chaque matin
Son dur destin
Recommence.

Nous suffoquons
Tous les cocons,
Patientes,
Et mains gardons
En ces bidons
D’eaux bouillantes.

Péniblement
Un filament
De la soie
Est bobiné.
L’air confiné
Nous fossoie.

Et l’on parvint
Aux quelques vingt
Milligrammes
D’un fil entier.
C’est un métier
Pour les femmes.

Sur le rythme de la Chanson d’automne de Verlaine.