Naïfs qui prisez les légendes,
Ne croyez pas les boniments
Des faux conteurs de contrebande
Qui n’en veulent qu’à votre argent.

Un touriste à dos de chameau
Giflé par l’air et la poussière
Arriva, souffrant mille maux,
Dans Annan l’inhospitalière.
Pestant contre les éléments,
Il secoua ses vêtements ;
Puis avec un zèle candide,
Il se mit en quête d’un guide,
Car il voulait comprendre enfin
Les coutumes de ces confins.
« Jamais », lui apprit l’autochtone
(En hurlant dans son sonotone
Car le vent rendait l’autre sourd)
« Jamais le sort ne joue de tours
Aux citoyens de notre race,
Car lorsqu’il a dix ans, tirant du fond d’un sac
Une pierre d’argent, chaque enfant sur sa face
Peut y découvrir en play-back
Les détails de sa vie future :
Bonheur, malheur, progéniture,
Maladies de l’âme et du corps
Et jusqu’à l’heure de sa mort ».
Là-dessus il lui fend le râble.
« Pauvre homme te sens-tu coupable ? »
Dit le touriste en expirant
Au meurtrier indifférent
Qui lui vole chameau et bourse
Et ce qu’il trouve de ressource.
« Non point », ricane ce voyou
« C’était écrit sur mon caillou » .

Touristes, évitez Annan
Là bas les assassins se savent innocents.