Le matin qu’a duré d’or ou de vair l’écu,
sa loque infecte et plus, sans façon il l’agrafe
dans la bicoque agreste, à la fin éperdu
quand le purin cherché peint gadoue au parafe.

Une pâlotte mine arguë : un lâche a pu
— cotte troussant l’urbain limon à l’étalage —
voiler l’os grignoté, tant la mite au tissu
s’abâtardit d’ordure et vous greffe outre d’âge.

Sa province appauvrie est flouée en plaisir,
sauf mercantile ordure — à vous d’y devenir
fayots jadis d’un sac aussi sec qu’on n’en gobe.

La surprise fut grande, alors il s’est penché
sur ces escrocs en horde, assuré du péché
que sa valise en main par-dessous se dérobe.

Les mots, du moins les idées, apparaissent en ordre inverse du poème de Queneau. Un jeu : demander à quelqu’un de lire l’original en survolant cette réécriture à rebours ; puis l’inverse.