Laissons Nithard en paix.

Aigre, niaise, au grenier Anne est montée, damnée,
Avec ses sœurs, vexée, a sali sa liquette.
Ces idiotes, saisies par les odeurs, parlaient :
" - Je t’ai dit de jeter ! - Rangez l’os étranger !
– Enfer ! Mes os fermés dans ces sacs dansaient, secs...
– La dèche et les déchets souillent ton beau tombeau ?
– Écartons ce carton ! Éclairons son clairon !
Au rancard, ton carton ! Au bal, ôtez ballots,
Car là bée l’abbé mort. Un fémur ! " Les fées mûres
Trouvèrent le trou vert du bâtard en bas, tard.

Tout sec, have, au caveau, Nithard honnit Tartares :
"Là j’erre à vie, ravi, sous les toiles, les toits,
Poussif, dans la poussière, obscur. Yeux curieux, bast !
C’est l’âge d’or ! Je dors ! Laissez-moi mes émois !"