Je suis le livre d’un auteur
Dont nulle trace fut écrite.
La pensée obscurcie s’effrite
Portée par un pauvre labeur.

Ne suis-je alors que pur néant,
Vie indigne d’être vécue ?
Fort de sa paresse invaincue,
Mon créateur est fainéant.

Pages blanches vierges de mots
Je suis en suspension, marmot
Conçu d’un projet sans matières.

Un plagiaire se consolait
D’expressions, de phrases entières
Qu’en bibliothèque, il cueillait.