Il se penche il croit prendre un grand sac à sa guise
que veut pour lui c’est sûr un tas de gens pas beaux
il se penche et d’un coup vient le choc de la crise
il ne trouve à ses pieds qu’un sac de pois en pots

On fait de vous la came un peu trop orde et grise
qui se plaît de son bourg à rire au nez des sots
de la mort on vous greffe une orde ente et vous brise
quand la mite a tout pris et les lés et les os

Face à la boue en ville on tient bien haut sa cotte
le lâche eût dit en vain que sa mine est hors cote
lorsqu’il voit de la bourbe il cherche un suc plus fin

On veut voir à la fin le vieux mas plein de cloques
on porte un jour ou l’autre un vieux frac tout en loques
la targe en or ou vair voit bien trop tôt sa fin

L’un des cent fois cent fois cent fois cent fois cent fois cent fois
cent lais de R.Q. mis en mots d’un seul son.

Nic_