Tel qu’en lui-même enfin Jocelyne le range,
Feu Nithard ressuscite au milieu du rebut
Ses os empoussiérés et son crâne barbu
Que l’oubli renfermait dans cette boîte étrange !

Eux, comme vile ordure au fin fond d’une grange,
Tirèrent un œil pur vers ce carton perdu.
On proclama très haut un vieux fémur tordu,
Veuf du corps sans honneur que la vermine mange,

Puis une clavicule plate et sans relief,
Deux tibias idéaux, et le crâne d’un chef :
Qu’une tombe bientôt des os de Nithard s’orne !

Enfouira-t-on Nithard, chu d’un combat obscur ?
Pas de granit pour lui, dans cette abbaye morne,
Mais un verre léger, pour les yeux du futur.

Hybridation avec Le Tombeau d’Edgar Poe de Mallarmé.