Crobards de Lécroart, du dix-sept au zéro,
Je dirai quelque jour le fond de vos secrets.
Deux fois six font-ils onze au lecteur trop distrait ?
Un c’est dur, trois ça bout. Douze ? C’est la gastro.

Cro-Magnon grave en dix neuf diamants au muret,
Les sept nains au tracteur ont creusé le métro.
Table numéro quatre on finit l’interro.
Quinze explosions plus tard, à seize ans, c’est l’arrêt.

Treize ans de sécheresse après cinq jours de pluie,
Dix-sept protons de chlore et la nuit éblouie
Laissent huit fois pantois le grand front studieux.

Trois, deux, un, boum, zéro ! Planètes sur orbite !
L’inconnu du quatorze observe et s’exorbite :
Avec quelques crobards Lécroart a fait mieux !