Comme un vol de busards...

Cette odeur
De malheur ?
C’est la mort, Seigneur.
Nithard, as-tu peur ?
Ce fémur
Près du mur,
Bien loin de l’azur,
C’est l’os d’un mort, sûr !

Deux tibias !
La mafia ?
Morts de malaria.
Ave Maria !

Qui bascule,
Ridicule,
Mort sous la pendule ?
C’est ta clavicule !

Invendu
Et tondu,
Ce crâne fendu
C’est Nithard, perdu.