Nithard s’était enfui de devant un Viking
Et puis il succomba sous son énorme hache.
Peu glorieuse sa mort, sa tombe fut mesquine :
Il eut dans un couvent un caveau sans panache.

Les siècles s’écoulant, l’Histoire fut taquine :
Un Abbé vaniteux le sortit de sa cache,
L’exhiba dans sa crypte à la belle vitrine,
Et puis le temps passa. Quant à Nithard, macache !

Perdu pour tout de bon, il avait disparu.
On trouva quelques os dans un lieu incongru,
Et on les reperdit. Étaient-ils sous la terre ?

Dans cette indécision, le destin eut pitié.
Par hasard on vida un grenier solitaire :
L’os était dans un sac et regardait Potié.