Les livres que Marcel jamais ne mène à bout
Sont faits de bouts de rien, de petites parcelles,
D’histoires à recoudre, à s’endormir debout,
Comme on fait un collier de trois brins de marselles.

Le livre que Marcel jamais ne benna bout
De mille enchantements pris dans ses escarcelles
De lecteur-magicien, d’écrivain-marabout,
Accrochant chaque phrase aux plumes des sarcelles.

Les livres que Marcel n’a pas encore écrits
S’éparpillent en bruits dans les pages d’un autre,
Si souvent en désordre où l’œil hagard se vautre

Et cherche les fragments de futurs manuscrits
Dans l’entrelacs serré où se sont réfugiées,
Par anticipation, quelques lignes plagiées.