Zazie Mode d'Emploi

Le jeu de la vie de Nithard

Robert — 2026-04-08T22:56:38Z

Un carton poussiéreux rendit un son étrange.
À ces mots, Doña Jocelyne prédit joyaux libertins.
Les six bonobos, nus, se firent souples à son giron.
Six os voyous, fort avinés, disputaient un coup :
Bonobos rouges, toison sale ; on minauda
Pour un portrait. D'un coup, gémit, dru, Lovelace !
Jeu de la vie pour la phrase suivante :
« Un carton poussiéreux rendit un son étrange »

- L'Invention de Nithard / Bernard Maréchal, Jeu de la vie

Jeu de la rue

Robert — 2024-02-25T23:51:53Z

Merci d'avoir chanté la ville disparue, dit l'homme, un homme âgé dont d'informes habits sont unis au ciment gris du long mur gris et long.
Tu vas comme ça, roi sortant d'un manoir nu, chanteur ingénu soulevant l'écu dormant.
Et riant, noir, mauvais : Ne dis ma rue ! dit l'homme, un homme âgé. Mort. Informes habits.

Jeu de la vie à partir des voyelles successives du dernier vers du texte source :
merci d'avoir chanté la ville disparue
eiaoiaeaieiaue
ioeuoeaeoioeai
ouiauieiuouieo
uaoeaoioauaoiu
aeuieuoueaeuoa
eiaoiauaieiaue
ioeuoeaeoioeai

La valise ou la vie

Robert — 2019-10-28T18:18:57Z

Il se penche : il voudrait attraper sa valise,
Trop pleine pour passer à la Panam sans cash boni.
Surprise ! Sinuant, des rapaces le prennent au mot.
Alors, Signor, ça ne va pas ? Lâchez ci billets, métaux.

C'est un coup de barbares avilis d'idées réacs.
Il faudrait davantage d'ironie fière,
Donner dans de bâtardes trahisons, mi-mort, mi-démence,
Qui me baladant par le groin s'offriront mes fripes.

Las, noirâtre et massif, un poivrot suri de vin.
Peu d'hommes se pencheront là, sur son puant vomito,
Gisant sur le lisier qu'épand un affreux trou.

On était invincible, niché dans le riant ubac,
Du ciel ni profond ni triste diverti, sort étale.
La toison d'or moisit vite, sitôt fui l'esprit.

Les voyelles du premier vers du sonnet de Raymond Queneau passées à la moulinette du jeu de la vie ont engendré 14 listes successives à l'origine de ce poème :

ieeeiouaiaaeaaie
oeieouaeaaaaaaoi
uieiuaeaaeeeeauo
aoioaeaaaeiieeau

euoueaaeaiiieeea
iauaiaaaeioieiee
oeaeaaeaioioieee
uieaaaaeoioioeie

aoiaeeaiuoiouiei
euoeeeeoauouaoio
iaueiieueauaeuou

oeaiiiieieaeiaua
uieiooiieieioeae
aoioooiiieiouiei

Le mur de la vie

Robert — 2019-02-16T21:32:35Z

Pas le moment ! Ces manants, ces mirauds, ces étrons... Arrivent là pissant du nez, pensant la porte traverser ? Personne n'a l'aval. Ni rôdeur, ni poète. Lancé, tout troll respire le franc, mais jeté tel canne t'endort brut. L'un voit valser sous son cabanon ces foutus trois yeux de loups. Tel a vu une hure sombre surgir par là. Vite, qu'on brûle ces déguisés à nos feux bénis des temples ! Dansant, ils osent traverser un enclos, ils écrasent l'ample blé. Déjà la nuit des derniers temps, signal de sang, rougit la boue de ce fichu trou. Hier les chefs savants ont décidé d'élever un mur plus sûr. Bon, les intrus toquant n'auront nul usus du lopin repris sur l'aride tumulus, ce site virant zonards angoissants, brûlants désirs et dragons cinglés. Qui aime le miel a la trouille de se sentir nu, spolié par ces effrayants abacosts.

Le vent mène ce flot de malheur, atroce nuage d'hiver tombant du grand nord. De l'infernal chahut cinglent des milliers d'ultras sans but qui sont autant d'avatars purs du Satan. Vus du toit sont massés, d'opium hallucinés, d'ignobles chamans aux sons étranges. Ils s'exhibent nus, bondissant comme d'obscènes léviathans, buvant force chimies non autorisées. Ils ne savent pas que l'invisible chemin des Rivages Rugissants est interdit, muré, parce qu'il devint parc sacral lors de l'Exil Divin.

A l'avant du mur d'obscurs prélats passent, déchaux, un sarrau brun, un lourd képi, chuchotant un patois chouinard, se parant du titre fier d'impérial suppôt. Déchus, ils rusent, pigeonnant savamment qui l'instinct rituel d'aumône met en prise à ces partitions irréelles d'idoles prisant or et vin. Les chicos paient, riants corniots mal débarqués d'environs infames, las du surhumain karaté, des jeux crus sanglants, du phallus brutal s'imposant sur l'étranger brun voulant poser par là sa panoplie d'infect biote.

La nuit, dans l'opacité diffusant d'épais marigots, choit maintenant sur ces divergents livrés à des minitrips gores. Vin réjouit trop peu. Vite s'inoculent trois doses d'un coupe larmes salé. Le poison répare un manque, traçant la veine, jusqu'à l'ahan qu'ululent tous ces bannis, mendiant un gramme du miracle létal. D'un occident gris tous vivent la torpeur empoisonnante dans ces bastions-cocons dont l'immmobile ancienneté les fige. Ici on liquide l'intrus à coups d'implants choc mis sous l'axis du cou vrillant un abîme d'affres, de peurs, d'oublis, d'hésitants ruts ambivalents.

Assis, pensif, sur un banc, en bas du grand mur gris, un ancien prof limogé par les brillants prophètes des faux horizons. Quand on vint de nuit brandir un coutelas, écraser son cou d'un long doigt sorti de l'ombre il vit ce chemin infini dont prison ni oflag n'exclut : la mort. Perdu, croulant, s'effondra quand l'homme d'arme vomit net étripé par un garçon, mioche armé par d'étranges zombis fous. Quel bateau l'a vu nager loin du sourire ignoble du petit tigre errant nu ? Touchant ce mur froid, la honte fond à l'humain recalé. Il sort son luth : un son d'or point, oscille... Il rit ! rit ! Les esprits ont bondi. Ils vont disloquer l'insane mur, sifflant, ruant et insurgeant les cuistres griffus montés en pleine chaleur sous l'infernal rempart.

Résidus d'homunculus, ils s'ébranlent sans but dans de diffus boyaux à l'horizon ruiné. Ici vivent des géants surannés pris dans un monde subtil glué par ce froid de prison. Choc fou du sourd cordon dingo d'idiots libres et d'ostrogoths divins invoquant l'idole misanthrope. Sans frein on saigne vifs barbons grisonnants, prudes filles et fiers ribauds. Sans joie, sans pression, sans futur, abrupts, noirs, des chants éclatent dissonnants sur les places du bourg aboli.

L'immobile cité s'embrase, implose sans un cri. A son parvis sévit un scorpion toujours mû d'un toc porno : son pic incisif porte de sourds horions sinuants et fous. D'ignobles vuivres dissolues foisonnent sur tous les bâtiments et sèment viol et malheur. Sorti de pins noueux, ululant d'un long rire gras, le hibou de sa griffe divaguant détruit l'idiot, l'infect et le gentil. Souris et rats montent d'un
étroit boyau, long cordon bousculant d'un coup sur son sillon voiture et bus.

Mordu, coti, l'oracle rit, nuant son luth piano. Il amortit son funk aigu, jouissant du placide soleil tissé d'or qui frémit au coin croulant du brutal mur qu'au soir le pic coucha. Riche moisson de chants métis, d'airs sortis d'îlots éliminés, où la joie surgit, naît du trou béant où un lord d'un Ku Klux Klan pur jus mut un knockdown aveugle dépeçant d'un coup tous les griots. Chante, luth, dans l'odeur ondulante flottant sur la forêt, dans ce soir de nit indistinct.

Un sans logis trône au tournant du mur chu, sûr du futur. Sa voix modulant des soli sur son luth dit l'écrin dont il sortit, l'instinct pur d'Inti, l'ibis du lac bleu, l'or vil, l'art volé.

Note liminaire de Noël Bernard —

Une idée funeste m'a caressé : puisque l'Oulipien de l'année était double cette fois-ci, associer une contrainte à chacun des deux textes.

Celui d'Eduardo Berti (le premier, je présume) fournit la liste des voyelles selon la contrainte du jeu de la vie que j'ai proposée voici quelques temps, imitant l'automate cellulaire de même nom inventé par Conway en 1970. Merci à Nicolas Graner qui a produit un utilitaire permettant, à partir de la ligne initiale constituée des voyelles du texte source, de fournir toutes les lignes successives engendrées par cet automate. On obtient ainsi une liste infinie dont on remarque qu'elle est périodique à partir d'une certaine ligne.

Celui de Pablo Martín Sánchez donnerait la liste de ses mots significatifs utilisés sous forme de logorallye : traverser rue respire soulagé derniers pas angoissants moment chemin cru arriverait lancé pas décidé pensant mots poète voit cœur essentiel invisible yeux Maintenant réjouit jeté canne traverser personne dire voitures évité écraser aveugle

Ces mots sont tour à tour insérés dans la liste des voyelles, qu'on n'interrompt que lorsque tous ces mots ont été placés. Le funeste de l'idée fut que j'ai dû poursuivre jusqu'à la 13e ligne pour pouvoir placer tous les mots, atteignant un volume de voyelles non vraiment prévu ! Et encore, le mot le plus important, "aveugle" ne peut trouver nulle part sa place dans la liste infinie, en raison de son caractère périodique. J'ai donc dû tricher, et placer en fait "non-voyant" que j'ai remplacé par "aveugle" dans une sorte de clinamen coupable.

Ensuite, il ne reste plus qu'à remplir avec des consonnes, ce qui m'a pris plus de temps que voulu. J'espérais terminer pour la journée internationale des migrants, le 18 décembre, et j'ai un peu dépassé... Et le résultat n'a plus grand chose à voir ni avec le texte de EB ni avec celui de PMS, ce dont je suis penaud mais émerveillé.

Rupture

Robert — 2017-10-23T13:09:00Z

Crochet gauche
Dans le punching-ball
Qui se dandine impardonné.
Paf ! mon direct droit sonne furieux, bondi d'un coup.
Instant noir dans un local suant l'odeur d'homme fauve. Parce qu'il faut bien vaincre.
Fixant l'ombre, à vomir je bois, sonné, un litre d'un côt impur souillant mon shirt dans un collapsus atroce, jumbo détraqué.

Onde vague :
Dans le punching-ball
Un jingle naît, sévit, m'accroche,
Atomise mon immonde cuite d'un long riff.
Un choc - un glissando vrillant - un choc. Hauban, nœud, corde claquent, battent, puissants.

Forme flasque
Dans le punching-ball.
Pluie d'acier criant l'océan,
Poing de noir dompté qui veut voir d'un jour gris la mort.

Honte au serf
Dans le punching-ball
Qui déjà vide gît sans forme.

Crochet gauche
Dans le punching-ball.

L'ombre tangue.

Noël Bernard nomme bigollo un poème dont les strophes sont construites sur la suite de Fibonacci 3-5-8-13-21-34.
Suit la contrainte du jeu de la vie : chaque strophe est écrite sur la même suite de voyelles, obtenue en appliquant l'algorithme du jeu de la vie à la phrase "Crochet gauche dans le punching-ball" empruntée un peu modifiée au texte de Frédéric Forte.

Libération

Robert — 2017-03-01T08:09:57Z

Traverse la terre, la rive et le fleuve :
démente née en geôle, fissile esprit,
enfin vit l'indicible désir.

L'infidèle choisit l'or,
corrompt l'intègre prisonnier.
Celui-ci sous son corset de bois tombe et trahit.
L'impur consort possède surtout
le rêve liminal où trônent de faux anges ivres
si tristes qu'on brûle de les battre.
"Hiver primitif ! Vivant nuage !"
Trille des cris pleins d'opioïde.

Chape si belle, pense-t-il, pour moi :
l'ondine siffle et m'inhibe
ondulant sur l'horizon, indécente, si insinuante.
Sans un mot il rompt le fil,
ce fil dont il a chéri
le blanc suçon qui le tint moribond en prison.

Il s'en va musant,
roi polisson d'un îlot nu.

Les mots du poème de Michelle Grangaud sont repris aux vers 1, 6, 7, 12 et 17. La liste des voyelles est entièrement fixée par la contrainte du jeu de la vie appliquée à partir du premier vers :

aeeaeeaieeeeue
 eeeeeeeoeiieei
 eiiiiieeiiieeo
 iioooieeioieeu
 iiouooeeoioeea
 iiuoooeeuoueee
 iiaouoeeauaeie
 iieuoueeeaeiei
 iiiauaeieeieio
 ioieaeieeeeiou
 oioieieeiieoua
 uoioieeeiiiuae
 auoioeieioiaei
 eauouieioioeio
 ieauaoioiouiou

Les cendres de la nuit

Robert — 2014-02-21T16:45:00Z

La nuit… Quand nous aurons allumé le feu, le grand nuage, busard fumant, tuera le ciel las. Il fera blêmir l'aura du jardin des rires libres : soir étiolé, manquant d'étoiles, tiédi. Un froid soupir fera le si du tocsin des grillons, chant d'un mourant voilé implorant d'un doigt lourd. Tremblant nuage d'un solin consumé, parfum mourant, linge blanc s'étirant sur l'or lunaire dans un râle. Noir l'édit tombera car l'étoile va périr : un roi sourd fixera le prix du logis de limon.

Cette réécriture transpose le principe du jeu de la vie au début du texte de Jacques Jouet :
La nuit… Quand nous aurons allumé le feu
auiuaouauoaueeeu
eauaeuauaueaeiea
ieaeiauauaieieie
oieioeauaeoieiei
uoiouieaeiuoieio
auouaoieioauoiou
eauaeuoioueauoua
ieaeiauouaieauae
oieioeauaeoieaei
uoiouieaeiuoieio