Zazie Mode d'Emploi

Nithard mallarmoïde

Robert — 2026-06-03T20:14:56Z

Serrure vierge encor ouvrant sur l'abandon
Du mausolée perdu, haleine empoisonnée,
Au degré trop ardu vient la nymphe étonnée
De n'entendre nul ange ou le vol d'un bourdon.
Des colombes parties subsiste le fredon.
Et parmi le vestige, erre, dépassionnée,
L'âme d'un rossignol, d'odeurs environnée.
La poussière s'étend, espérant un pardon.
Le moite bâillement d'une malle entrouverte
Bruit au tympan curieux de la nymphe et l'alerte.
Une flaveur étrange offre alors son bouquet,
Restes carolingiens de meurtre et (...)

- L'Invention de Nithard / Sonnet, Bernard Maréchal

L'Expansion de Nithard

Robert — 2026-06-03T20:10:40Z

Les deux laborantines stagiaires ouvrirent la boîte à gants numéro 2026B, après avoir laissé se dissiper les restes de la contraction finale de l'univers expérimental numéro 57, au bout de quinze milliards d'expansion en cycles basiques. Expérience raccourcie à cause d'un incident qu'elles devaient analyser.
Elles pourraient alors établir leur rapport pour leur prof et patron de stage, c'était crucial pour leur carrière.
Sous leurs objectifs grossissants, elles voyaient divers déchets qui n'avaient pas été consumés, bizarrement. Il faudrait tout trier. Elles allaient s'y employer. Cela se situait, d'après le schéma de montage, dans un segment excentré de la série 5678 de « nébuleuses », comme disait leur prof. Et sur un de ces fragments, le détail insolite.
Cela ressemblait à des débris de mobilier, maison de poupée ou meubles apparentés, et une poussière que leurs soufflettes et mini aspirateurs évacuèrent facilement.
– Du biologique mort ? dit Anne à Jocelyne.
– Au bruit quand je le choque avec la pincette, je dirais calcium, répondit Jo.
– Agrandis la résolution, dit Anne.
– Squelette ? Comme dans l'expérience 2022B ? Les scruds polypodes ? Ou les ees'id tricéphales coureurs ?
– Oui, une forme de crâne, sphérique, et des excroissances qui semblent avoir été articulées entre elles. Mais il y avait de la pensée dedans ! De la pensée et des langages, même des langages mixtes ! Il en reste d'infimes effluves malgré la vaporisation finale.
– Voilà l'erreur, dit Jo. Le patron a laissé quelque part un microélément qui a fini par développer du vertébré dans le minéral et le gazeux, et pis encore, du vertébré pensant.
– Du coup, heureusement que l'expérience a raté : on va pouvoir préconiser une modification au chef. Tant qu'il en est aux essais avant la mise en route du Système ultime, il peut encore échapper à la critique du Grand Horloger. Enfin ! On va avoir un bonus, Jo ! C'est la pensée qui détraque le processus. Ce sacré principe de l'Expansion Infinie de Nithard... Il va avoir du succès dans les laboratoires parallèles ! Pas de pensée dans l'Invention des Univers de l'Horloger !
– C'est mon mari qui va être content ! Il attend mon augmentation depuis si longtemps ! Anne, embrassons-nous !

À toi crâne fertile

Robert — 2026-06-03T20:08:03Z

 À
 toi
 crâne
 fertile
 et gisant
 poussiéreux
 fémur ô tibia
 ô ô
 ton bon
 crâne crâne
 Nithard morcelé
 le combat une hache
 trop inégal monstrueuse
 fémur cassant sur ton tibia
 ô ô
 toi bon
 crâne crâne
 fervent pugnace
 tu priais bagarreur
 vaillamment à Angoulême
 fémur harassé fermes tibias
 ô ô ô ô
 oui toi toi toi
 crâne crâne crâne crâne
 reconnu méconnu antique rétabli
 ô Nithard mésestimé modernisé en châsse
 énigmatique finirais-tu vil tombeau et triomphe
 fémurs cassés par cet oubli qui te réduit à deux tibias

L'après-midi d'un os

Robert — 2026-05-25T11:03:28Z

Nithard dormait en paix dans le grenier désert,
Tibias bien allongés dans son sac de plastique.
Sur le toit deux pigeons faisaient de la musique,
Une araignée filait, digérant son dessert.
Ses souvenirs diffus de l'ancêtre Kayser
Tournoyaient doucement dans son crâne mutique.
Fini le scriptorium, et fini le cantique,
Enfin tranquille au frais comme dans un freezer,
Il attendait, serein, le jugement dernier.
Sorti avec honneur de l'antique charnier,
Il avait mérité la récompense ultime.
Et puis (...)

- L'Invention de Nithard / Sonnet, Bernard Maréchal

La grève

Robert — 2026-05-25T11:01:29Z

Les deux femmes de ménage ouvrirent la porte, saisies par les odeur fécales, les insectes qui couraient sur le sol envahi de déchets. Des piles de journaux, des boîtes de conserve vides, des cartons éventrés, des étagères débordantes de linge sale, la chambre semblait abandonnée depuis des années.
Elles avaient reçu l'ordre de mission du gestionnaire d'immeuble. On les avait prévenues : syndrome de Diogène, il faudra presque tout jeter.
Diogène, elles ne connaissaient pas vraiment. Elles se doutaient que ce ne serait pas une partie de plaisir.
Les meubles cassés, les chaises renversées, elles se contenteraient de les pousser de côté : les gros nettoyeurs viendraient en fin de journée. Elles devaient se charger seulement de mettre en sacs tout ce qui n'était pas pesant, en triant comme elles pourraient, plastique, papier, nourriture avariée, et passer la tête-de-loup aux plafonds pour que les gars ne se collent pas toutes les toiles d'araignées dans les cheveux.
Elles marchèrent au milieu de ce bazar, pour se repérer avant de se mettre au travail.
Anne buta contre un carton entrouvert, grand comme un emballage de frigo, et cela rendit un son étrange. Comme elle était la cheffe, et curieuse, elle prit la responsabilité de l'ouvrir. Elle l'éclaira avec sa lampe torche, et sous un grand lambeau de plastique noir, apparurent des bouts d'os, à peu près reconnaissables, fémurs, tibias, peut-être des côtes, et un crâne, le tout disloqué et dans le désordre.
Le tableau est complet, dit Jocelyne. C'est sûrement le père Nithard. Il y a vingt ans qu'il avait disparu de la circulation. C'est mon mari qui m'en a parlé.
On arrête tout, décréta Anne : c'est une scène de crime ! Un motif suffisant pour la grève. Appelle l'intersyndicale ! Ce genre de nettoyage, ça n'entre pas dans nos attributions.

Le Pari de Nithard

Robert — 2026-05-25T10:58:54Z

Nithard ne voulait pas devenir un vestige sacré : son pari, au service de Charles, était d'écrire sa vérité historique et dans une langue nouvelle pour de nouveaux temps à venir.
Mais sa mise, pascalienne sans le savoir, ne s'achevait ni après la victoire, ni après la défaite : chaque combat était un pari, chaque ligne était un pari.
Le hasard des vestiges sacrés est étrange : on transmue un homme, un abbé, un guerrier et un chroniqueur, en objet, on l'inhume, on l'orne d'épitaphes, on l'exhume, on reconstruit sa vie, et tout comme le parchemin qui authentifie les Serments, le papier froissé venu d'un laboratoire d'analyses prétend authentifier une relique, gage sur la croyance ou la crédulité des fidèles, au cours du temps.
Combien croiront que ses Historiæ sont les siennes ? Combien croiront, sur la foi d'un fémur trouvé dans un sarcophage du dixième siècle, ou une abbaye du vingt-et-unième, qu'un os ait appartenu véritablement à un guerrier du neuvième ?
Nithard est dans l'annale, le seul lieu où il est vivant : les feuillets sont son corps véritable, le volumen est son ossature, l'encre est son sang.
La gageure, c'est le nom de Nithard, jeté sur le tapis vert de l'histoire comme un dé dont le chiffre gagnant ne sera lu que douze siècles plus tard.
Le pari, c'est celui de Bernard Cerquiglini, qui avance masqué, laisse l'intelligence du lecteur produire son propre suspense, comme l'a bien dit A.Z., journaliste branché, dans sa Note de lecture.

Exercice de style mêlant les sources et les protocoles d'écriture, y compris le recours à l'intelligence artificielle.

Deux Dames deux Lames

Robert — 2026-05-23T07:30:16Z

Texte double en contrainte de Delmas : Les deux Dames Tirèrent... / Les deux Lames Virèrent...

Les deux dames tirèrent la porte du local sale, touchées par ses senteurs, et peureuses devant la crotte, les toiles soyeuses des bêtes tendues sur les murs.
Le lieu avait été oublié pour des lustres.
Elles se murent parmi des lingeries, des nippes, des tables brisées et des rebuts.
Tout était à péter, sûrement.
On allait le faire.
En sortant, Anne Potié buta contre une caisse sale, et le coup rendit un son curieux.
La caisse humide bâillait.
Curieuse, Anne Potié sonda cette caisse avec sa lampe.
Elle tira un sac mou.
Elles virent alors tous les os que comptait dans ses fictions le mari de Jocelyne Martin.

Les deux lames virèrent la morte du bocal pâle, douchées par ses lenteurs, et heureuses devant la grotte, les voiles joyeuses des têtes fendues sur les ours.
Le dieu avait été publié pour des rustres.
Elles se turent parmi des singeries, des lippes, des fables frisées et des débuts.
Tout était à péter, durement.
On allait le taire.
En portant, Anne Potié juta contre une laisse pâle, et le loup fendit un bon furieux.
La laisse numide saillait.
Furieuse, Anne Potié bonda cette laisse avec sa hampe.
Elle vira un mac fou.
Elles dirent alors tous les as que domptait dans ses dictions le pari de Jocelyne Martin.

La Controverse de Saint-Riquier

Robert — 2026-05-23T07:11:19Z

L'accusation soutient que les ossements mentent,
Critiquant le récit d'une vieille chronique
Écrite en bas-latin par un alémanique :
Cette inscription factice est preuve dirimante.
La défense répond qu'un moine franc est franc :
L'inscription de Mico sur l'ancien sarcophage
Est authentique et n'a souffert d'aucun trucage.
Un célèbre historien s'en est porté garant.
L'accusation produit des pièces scientifiques,
La défense discourt en termes fanatiques,
L'accusation récuse un conte irrationnel,
La défense (...)

- L'Invention de Nithard / Sonnet, Bernard Maréchal

La Guigne de Nithard

Robert — 2026-05-23T07:07:51Z

De son sac de plastique un squelette enfoui
Au fin fond d'un grenier aujourd'hui se délivre.
Ces os durs oubliés sont-ils ceux d'une vouivre ?
Ou bien ceux de Nithard, à notre œil ébloui ?

Un grimoire perdu affirme que c'est lui,
La prophétie nous dit l'espoir qu'il va survivre,
Cerquiglini pourra le chanter dans son livre
Et l'administratrice aura tout son appui.

Mais l'Histoire secoue cette thèse jaunie,
Infligeant à Potié, pour cette félonie,
Avec l'horreur du blâme, un zeste de mépris.

Ossements inconnus, on vous met en consigne.
Nithard reste perdu, nous n'avons rien appris,
Anne Potié s'exile, et c'est son chant du cygne.

À la manière de Mallarmé, Le vierge, le vicace et le bel aujourd'hui.

Nithard fait de l'urbex

Robert — 2026-05-13T08:40:54Z

L'intention de Nithard, aux environs de minuit, c'était d'aller chercher le mari de Jocelyne. Martin, vingt ans, c'était son nom. Un crâne fêlé, un peu dingue, qui s'était pété une clavicule, mais un amateur d'urbex hors pair, tibias et fémurs d'acier. Il prit une lampe-torche, un sac de plastique avec son casse-croûte.
Il pénétra en élargissant une ouverture étroite, du côté de l'ancienne administration, curieux de ressentir l'humidité des lieux. Il bâillait un peu, devant des tas de cartons, il fallait ne pas faire de bruit étrange, rien buter sur son trajet. Il détecta que Anne Potié était déjà passée là, en repartant, quand elle s'était employée à jeter des rebuts. Nithard passa à côté de meubles éventrés, de rossignols irrécupérables, avec le sentiment d'être abandonné. Personne n'était monté depuis longtemps. Des fientes, des toiles d'araignées, de la poussière : pas de Martin enfermé ici, mais une saisissante odeur de dame...
Il lui restait une porte à ouvrir.