Zazie Mode d'Emploi

Le chocolat que je n'ai pas mangé

Robert — 2014-09-30T09:13:37Z

Texte collectif à la médiathèque de Fives, samedi 27 septembre 2014.

Le chocolat que je n'ai pas mangé, n'allez surtout pas croire, industriels, qu'il soit carré, mousse ou éclair, n'ira pas se déposer sur mes hanches décharnées. Je resterai fine comme un elfe. Mais, un éclat par jour ne serait-ce pas possible ? Bien sûr... prenez du 99% de cacao... Un seul carré par jour, ce n'est pas si terrible. Pas si terrible, sauf qu'à y goûter - que dis-je ? à seulement y penser -, un appétit de dévoreuse de chocolat me vient... Depuis maintenant deux jours, l'accumulation de salive me remplit la bouche, c'est à peine si je peux encore bredouiller quelques mots. Des pépites ! des pépites ! des pépites ! des coliques ! des coliques ! des coliques ! Vite vers la chocolaterie hospitalière, allez ! juste un tout petit, avec de la fleur de sel pour soulager cette chocolatite aiguë.

Amélie a écrit la première phrase d'après Marcel Bénabou. Françoise, Élodie, Sylvie, Victor, Robert, Nicolas, Éliane, Jacqueline et Annie ont enchaîné la suite, une phrase à la fois. Puis Amélie a conclu.

Pourquoi les livres ?

Robert — 2014-09-28T10:32:07Z

Poème collectif à la médiathèque de Fives, samedi 27 septembre 2014.

Pourquoi ignorer la folie passagère des femmes en gésine incontrôlable, alors qu'on peut les assommer avec quelques livres parmi les plus barbants ?

Pourquoi, quand je cueille des mots, je me réjouis si vite du jardin luxuriant de la mémoire des livres ?

Pourquoi ne pas s'éclater tous ensemble grâce aux livres, quand la clochette explose en mille pages folles impossibles à remettre en ordre ?

Pourquoi se souvenir du premier baiser qu'une fiancée avait impunément oublié, et que lâchement tu me livres ?

Pourquoi cet ennui soudain à comprendre un monde qui pourrait parfois s'enfermer dans les livres ?

Pourquoi rien n'arrive jamais quand on ferme sa gueule et que l'on dévore sa propre langue, deux livres de persil dans les naseaux ?

Pourquoi ne pas sortir les épinards du four après avoir cuit son gigot, si du moins je suis les indications de mon livre de cuisine ?

Pourquoi ne pas doubler systématiquement son partenaire joueur quand on peut dénicher le mode d'emploi dans un livre ?

Pourquoi la même question creuse, toujours irréelle, revient-elle hanter des pensées profondes extraites de nos livres existentiels ?

Pourquoi, croyant aux gastéropodes et aux mythomanes dangereux, serait-ce une folie de partir loin sans les livres que j'affectionne ?

Pourquoi définir les mots par des sens éblouis, ensoleillés, ensommeillés, plutôt que de fermer les livres sans les avoir compris ?

Onze vers libres tournent de main en main, chacun commençant par « Pourquoi... »
Amélie, Annie, Éliane, Élodie, Françoise, Jacqueline, Jean, Nicolas, Robert, Sylvie et Victor : autant de complices autour de la table ajoutent un seul mot à la phrase en cours, puis passent la feuille.
Le mot « livre(s) » devra apparaître vers la fin.
« Pourquoi je n'ai écrit aucun de mes livres » est un titre de Marcel Bénabou.

Du collège Franklin à la Citadelle

martin — 2011-04-18T21:11:00Z

Cette étendue de tulipes et ces façades n'ont rien à voir avec la canopée
Faire tomber les grilles, laisser la glycine entrer, quel travail !
que jamais le temps ne renâcle à exécuter avec un peu de patience
Le travail sait l'heure du hêtre poilu, l'heure du charme incisif, aussi juste que le charme d'à-dents, c'est d'hêtre à poils
(Ève sort du Palais Rameau et nous regarde d'un air effaré ; elle est à poil mais avec une glycine qui couvre sa chatte)
Freud au travail grimpe jusqu'à la nue dans l'arbre qui cache la forêt
Mais Ève lui opposa un refus sans appel malgré la beauté des lieux
Si seulement elle avait su que depuis des mois, moi je la rêvais sous moi et surmoi
Après analyse, il semble que ce sera finalement sans moi : on ne peut pas « hêtre » et avoir

Drache des mots sur nos têtes
que les échardes pourrissent sur nos doigts de belles expressions
reflets de l'opérette de nos vies
murmure du fantôme de notre mort
bris de verre, reflets de l'eau, mort refoulée
Afrique au son de djembé, toi tu vis
tu vis tout ce qui est à vivre, sans trop de hurleries
Cochon qui s'en dédit
Drache des cadeaux sur nos lettres

J'ai vendu ma maison, il faut à présent que j'en achète une autre
secours au bâtiment absent, un reflet de musée me console
trois filles qui passent me regardent, l'une en acier, l'autre en fer, l'autre en fonte
la pression matérielle me pousse à la fuite transcendantale
espionner, tellement délicates qu'elles n'y parviennent pas
jongle, flirt, musique, tir à la carabine, deal, pêche aux canards, je pourrais en apprendre au jardin Vauban
dans une roulotte, une voyante me presse à la fuite : pêche, flirt puis tir délicatement
le soleil caresse ma joue, même la citadelle s'illumine
il traverse le feuillage naissant du saule pleureur

Portes et fenêtres ouvertes sur le ciel
Rideau de résille de lignes de cils derrière quoi le sommeil
Fatiguons-nous un peu : il nous faudrait économiser le repos
Et puis on dormira comme le peuple qui se cache derrière les paupières des maisons vides
Attendant des couronnes octogonales, tressées de rameaux imaginaires
Les yeux clignotants, ils peignent de continuer à tresser
Force de réaction rapide, sait-elle seulement où aller
Maisons folles où courent, sous nos paupières brûlantes des rhinocéros de feu
Nous atteignons la forteresse, cris de peur, paysage enchanté

Place Georges Lyon, ronron du hayon en suspension
Palais des Beaux-Arts, musicalité des arbres, beauté de la transparence, aucun haillon
Sur le trottoir, trois statues voilées se mettent en marche
Port d'un filet pare-baiser, histoire d'éviter de se faire trouer la peau,
De se faire canarder sans palme de cane ni de Cannes …
Vraiment le monde est un cinéma
Qui a ses ratés, ses navets et ses statues de sel en marche qui fascinent
Un cinéma en retard, peu intéressant
Je retourne donc roder, m'étourdir dans le fracas de la fête foraine

Quel curieux amour que celui des géraniums
Les jonquilles dépérissent sous les platanes : pâle reflet jaune sec sur la trame de l'architecte
Sculpture, signe de culture, plus de sectes
Au croisement prochain c'est le palais Rameau, je prends à droite, et vous ?
J'emboîte le pas du cirque et de la caravane,
Le pas de l'oie non, mais dans l'enthousiasme le vol du pigeon résistant
Et quand on en a marre de l'amour et des jonquilles, du cirque et des pigeons, fin bref de la Culture, on fait quoi, on prend le train à la gare de Lille-Europe ?
Laisse filer en TGV les cumulus du doute et abandonne-toi aux bras de la foraine

La stupeur du supporter c'est le support du sport
La peur de la perte porte parfois au stupre
Très bien repu, le sommeil est hallucinant
Pour ce sportif avec ce port de tifs
Hâtif, actif, le sommeil arrive à bon port
La perte d'un membre pousse le sportif à la luxure
Plus de main, plus d'écriture
Plus de pied de cochon, plus de garbure
Passent la peur et la stupeur, repassera le temps de cités apaisées

Nul ne le soupçonne soulever des tonnes invisibles d'eau par-dessus le parc Lebas, notre soleil d'avril lillois !
Nul ne le soupçonne voir sortir par la fenêtre des pieds nus et une cigarette dont les cendres vont s'enfuir
L'illusion traverse le miroir, l'esprit s'arrête à la symétrie
Et tout le monde est stupéfait hormis les enfants
Mais nul ne les soupçonne eux car ils n'arrivent pas à la hauteur du miroir
Derrière le miroir, peut-on les soupçonner de des tonnes invisibles d'eau du canal, illusoire illusion de créer du vide ?
Les cendres dispersées dans l'eau du canal, personne ne soupçonne sa mort
Que me faudra-t-il perdre pour ne pas soupçonner
La présence de la fête foraine jusqu'alors invisible.

Qu'il est juste et bon de se respecter mutuellement
Un honneur, ce juste vers
Assemblée attentive, honneur au juste orateur
Le palais Rameau, toutes ses plantes et ses odeurs adoucit les peurs
Sous les palmiers, ce lion superbe et généreux, Lille n'est plus dans les glaces
Lille n'est plus dans Lille comme l'emploi au pôle
Des trois lointaines murailles laquelle la fixe et la touche au cœur ?
Lille n'est plus une ville, c'est plutôt un pique-nique
J'ôte le rien à Lille et le néanmoins anime la ville comme un shaker.

Pléiades de marche, avec mots imposés au fur et à mesure qu'on se passe la feuille.

Ticket

martin — 2006-12-06T22:06:02Z

C'est un de ces matins ou tout tintinabulle
C'est une émotion ou tout fout le camp
Émouvant les friches d'une ville ? L'aspect culation...
Usines, maisons... briques !
T'as ton ticket ? Statique !
Traversé d'une bande magnétique
Et qui sert à franchir le divin portillon
C'est l'air enfin, l'air enfin
En un flair, en un flair
Tu respires et c'est tout
Blair n'est pas clair. Bush est louche
Au moins mais plutôt plus
C'est l'air du temps
De quoi le temps aura-t-il l'air ?
Il a perdu toute notion (...)

- En sortant des ateliers / Pléiades, Collectif

Bonne journée

martin — 2006-12-06T22:01:10Z

Il reste des traces de la pluie
Elles pleurent des chemins mouillés
Mais ça ne m'émeut pas le moins du monde
J'ai tant d'autres malheurs à sonder
J'ai les blessures inertes de mon enfance
La limace cultive-t-elle l'ail et l'échalote ?
A-t-elle vu monter sa beauté au jour ?
Ma grand-mère lui a préparé une soucoupe avec une feuille de salade
Qu'elle dédaigne elle préfère le homard
Avec son déambulateur mon grand-père fait la course
Avec son sexe à l'air il fait danser sa bonne
Comme investisseur avisé
Comme (...)

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Un petit oiseau

martin — 2006-12-06T21:56:23Z

Un petit oiseau se promenait
dans une prairie verdoyante
quand soudain il aperçut une vache dans le métro
lui faisant signe de s'approcher rapidement.
Il avait peur en voyant cette grosse vache, cette énorme vache
tellement peur qu'il luit mit un coup avec son petit bec
et qu'elle fut retournée dans tous les sens.
la pauvre était allongée sur le sol inerte tout écrasée
la bave dégoulinant sur les côtés de sa bouche
la peau flétrie et ternie
les doigts gelés qu'il fallait amputer
le gazon moisissait (...)

- En sortant des ateliers / Pléiades, Collectif

Fracas

martin — 2006-12-06T21:51:18Z

sirène, casquette, cache-nez, départ
sac gothique, chaussure zébrée
griffures de vitres et lézards
que cette rame est encombrée !
on dirait un zoo de brocante
ou bien une cage d'escalier où l'ascenseur part horizontalement
le ciel gris dehors pleut, pleure, plisse, plic, ploc
à l'abri du tunnel aussi
qui sait vraiment ce qui se passe au fond d'un tunnel ?
des hommes noirs s'y pressent, et que l'on ne voit pas
moi là blotti entre mon sac et le siège
est-ce sous le siège que l'homme a vu l'ours ?
en avant, (...)

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Chantier interdit au public

martin — 2006-12-06T21:46:52Z

la tension sur les rails est de 750 volts
les chevaux en trottant font cabrioles et voltes
les nuages lointains dessèchent aussi les chevaux gris
la poussière d'homme au milieu des gravats d'or
le toit qui tire la langue
ça me rabote les tympans
et si nous jouions à respirer comme Dark Vador ?
aspirez et soufflez ça sent bon la valda
raison de plus de perdurer jusqu'au terminus
valdingue, il en restera quelque chose
qui bloquera les portes de devant
thermes, bains, vent, tout est buée
pour qui dans (...)

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Trame, mais trop

martin — 2006-10-27T14:54:08Z

Gore Gare Dare Dare au radar
Radar ? Avant, arrière ? Avant toute !
Sauf en cas d'extrême urgence
Je n'en dirais pas plus
Me contentant d'un demi-tour
Soudain Okinawa surgit à la sortie d'un tunnel, en pleine lumière
Hurlant son propre nom que nul ne comprit

- En sortant des ateliers / Pléiades

No entry

martin — 2006-10-27T14:52:57Z

À peine plus nombreux que les forces de sécurité
à peine moins serrés que les pieds des chinoises
à peine ici et l'on écrit grands bettas
à peine sans s'empâter
à peine nous avons chaud que sang-froid
Au plaisir de Bombay et du jour
à peines oubliées, tout le monde est gai, d'amour

- En sortant des ateliers / Pléiades