Zazie Mode d'Emploi

Nithard chez Guillaume

Robert — 2026-05-08T07:01:21Z

Anne Potié prit chaud près d'un crâne blanchi,
Parcourant ce taudis où les odeurs l'oppressent,
Car une sensation quelquefois la caresse,
Sensation importune : elle a peur du gâchis.

Trop de toiles ici retiennent les poussières !
La clef de porte, il va falloir la mettre au trou.
Jocelyne figée enfin s'écrie, s'ébroue :
Quels sont donc ces rebuts, morceaux pour chiffonnières ?

Quel labeur ! Balayer les fientes au plancher,
Qui attendent depuis des siècles, je suppose !
Avant ce soir, tout à l'entour, moi qui vous cause,
Ces trucs pourris sans nombre iront dans le bûcher.

À deux mains, dans le feu, ce bazar, on le bourre,
Au four, et sans péril, meubles en feu de joie !
On fourre au feu, c'est propre, on brûle un peu de bois,
Sans peur. Mais quel labeur ! Au fourneau je le fourre !

Mais qu'est-ce que je tiens de mes dix doigts menus ?
Sont-ce deux tibias blancs que mes ongles compressent ?
Sans mensonge, vraiment, ces ossements agressent
Mes mains immaculées ! Dis-moi, bel Inconnu,

Seigneur, qui t'a fait ça ? Car je te vois bien morne !
Pourtant, malgré mon bel effroi, je te ressens
Comme un homme aguerri, au sexe adolescent,
Un être anxieux, seul et debout contre une borne.

Seigneur, Nithard est nu ! Il faut jeter sur lui
Une vraie sépulture ! Au grenier, cette odeur
Conduit à nettoyer saintement la demeure,
Car dans la zone choient des gouttes d'eau de pluie.

Pendant combien de nuits, dans ce grenier morose,
As-tu dans ce carton pu mesurer l'ennui ?
Ô Nithard, réponds-moi ! Ne sois dans le déni !
Tes fémurs souffrent-ils toujours de cette arthrose ?

J'écoute tes genoux, j'entends tes battements
De cœur lorsque le sang roulait en tes artères,
Et je tiens tes vieux os qui datent de Lothaire,
Et je t'emporte, et te prépare un monument.

Ta déroute au combat, Nithard, fut ta douleur.
Du cœur, ton sang si rouge au sol a cheminé.
Puis enfin tu compris que tu saignais, damné,
Rejoignant les défunts, pantelant, sans valeur.

As-tu ri, homme étrange ? Et qu'es-tu devenu ?
Au sol, quand tu roulas, quel fut donc ton supplice ?
As-tu ri dans l'église où l'on fit ton office,
Ou pleuré des deux yeux au milieu des rebuts ?

Écoutant patiemment les hymnes des abbesses,
Leurs saintes oraisons, avec assiduité,
Peut-être as-tu souri de leur ingénuité,
Leurs blanches mains, leur peau, et leurs mots à confesse ?

Tes os miraculeux, je les dresse, divins :
Ils feront ma fortune au-delà de la mer.
Vingt ans, on déplia des parchemins amers.
Aucun n'a consacré Nithard le chapelain !

Tu écoutais la pluie, enfoui dans ta cellule,
Réclamant vainement d'apparaître à nos yeux.
S'ouvrit finalement ce carton poussiéreux,
Dévoilant calmement ta belle clavicule !

Ton squelette d'abbé tout-puissant fut perdu,
Puis attendit au fond d'un sac noir entrouvert.
Les nuits noires parfois font naître l'espoir vert,
Quand meurt le jour avec un râle inattendu.

Tu écoutais la pluie, le jour, les voix de l'aube,
Avec ton regard fixe et doux, au cagibi,
Les hiboux, et parfois la course des souris,
Et le bruit d'un fretin bruissant comme des robes.

Des corbeaux éployés dessus les tuiles font
Une rengaine, pauvre chant espiègle et dur,
Non loin du bourg et des chaumières des impurs
Qui rient des hiboux morts cloués à leur plafond.

Mais qui va mettre fin à ta tristesse altière ?
Ton squelette sans doigts se termine soudain,
Ton tibia en déroute a rêvé d'escarpins,
Ton crâne a trop dormi au grenier-cimetière.

Enfin ce soir je pâme au bout de mon chemin :
Ton crâne m'apparut, grave, au fond d'une poche,
Et ta blessure pleure à présent que j'approche.
Nithard, te béniront les foules des deux mains !

Saint-Riquier va construire un palais tout en tuf
Blanc, au sol dépouillé, sous des lumières bleues.
Pour le plaisir viendront, tous à la queue leu leu,
En une chaîne pieuse, assoiffés, les tartuffes.

Car tous viendront louer tes os endimanchés,
Seigneur Nithard, déclaré saint par les charmantes
Jocelyne Martin, Anne Potié l'ardente,
Qui t'ont dit petit-fils du Grand Karl, tout craché.

Qui absoudra leur faute ? Un dieu présidentiel ?
Mais ces fémurs et ce crâne que nous aimons,
Cachés au cœur taché d'un carton, quels démons
Les ont laissés dans l'air vicié, bien loin du ciel ?

Qui absout les aveux, pourpres comme leur sang,
D'une administratrice ou d'une veuve en ruine ?
Elles ont dû choisir : vitrine ou pas vitrine ?
Anne doit maintenant avoir un remplaçant !

Elle ne veut plus rien, rien sinon laisser clore
Par l'administration ce dossier désolant,
Sous les rires pompeux des conseillers croulants,
Et dans la sotte cruauté de leurs rapports.

Hybridation avec L'Ermite de Guillaume Apollinaire

La boulette

Robert — 2026-05-02T19:22:48Z

Deux dames, en ouvrant la porte, ont bien gémi :
Dans un grenier profond, virent une carcasse
Humaine dans un sac, et d'un coup d'œil fugace
Crurent se disloquer l'ossature à demi.

La tête, presque intacte, avait ce teint blêmi
Qui nous attriste, nous énerve et nous agace.
Or peu mystique, Dame Anne Potié, sagace,
Songea (Cerquiglini lui-même en eût frémi)

Que ce rebut, jadis barbu, que cette croûte,
Bref que ce déchet mort, avec son chef béant,
Devait quitter l'oubli du cagibi, sans doute.

Et comme on peut parfois insulter au Néant,
Le squelette fut mis en châsse, bienséant,
Fut désigné « Nithard », et ce fut la déroute.

Hybridation avec Le squelette, Verlaine, Jadis et naguère (1884).

Au grenier de Ronsard

Robert — 2026-05-02T13:08:55Z

« J'ai trouvé de vieux os ! Un squelette, il me semble,
Dit Potié, ensaché au grenier, tout fripé ;
On dirait que ce mort fut violemment frappé ;
Je n'ose voir ce crâne, et de frayeur je tremble.

L'abandon de ce sac, dans cet horrible ensemble
Prouve qu'un archiviste autrefois s'est trompé.
Bon Dieu ! Quel déplaisant appareil détrempé !
Ce corps ne peut attendre, ou tout se désassemble ! »

Jocelyne, voyant ce rebut dépouillé,
Crâne d'anthologie, a l'œil triste et mouillé,
Se désole, et lui dit la vérité en face,

En essuyant ses yeux : « Vingt ans mon cher mari
Chercha Nithard, grognon ! Hélas, il a péri !
Il était le premier à repérer sa trace ! »

Hybridation avec Je n'ai plus que les os, Pierre de Ronsard, Derniers Vers, 1586.

Nithard le dormeur

Robert — 2026-04-28T10:46:13Z

C'est un trou de muraille où flotte la poussière
Recouvrant tristement des meubles les débris
Pendants ; du bulldozer la lame meurtrière
Bruit ; c'est une maison de larmes et de cris.

Deux femmes jeunes, bouche ouverte, tête nue,
Fouillent l'amas croulant, sous le riant ciel bleu,
Espérant de l'enfant la figure menue
Trouver en son lit vert. Mais la mitraille pleut.

Butent contre un parpaing d'où sourd un son étrange :
Le soupir assourdi qu'encor exhale un ange
Dont les fémurs brisés percent le derme froid.

Du parpaing ne vient pas à bout la barre à mine.
Criant, sous le soleil, s'écroule Jocelyne
Livide. Elle a vingt trous rouges au côté droit.

Réminiscences d'Arthur Rimbaud, Le Dormeur du Val.

Un voyage à Saint-Riquier

Robert — 2026-04-27T21:44:56Z

Au grenier les oiseaux voltigeaient tout joyeux
Et fientaient librement depuis le fond des âges ;
L'abbaye vieillissait sous un ciel sans nuages,
La Picardie dormait sous un soleil radieux.

Saint-Riquier, triste et noire, eut un abbé austère,
Nous dit-on, un abbé fameux dans les chansons,
Guerroyant, peu banal, à coups d'estramaçons,
Avec Charles le Chauve, en combattant Lothaire.

Abbé plein de secrets, Nithard avait du cœur !
Des vieux carolingiens le superbe fantôme
Au-dessus du Scardon planait comme un arôme,
Et chargeait son esprit d'amour et de vigueur.

Saint-Riquier en hiver, dans ses remparts enclose,
Attendait angoissée la dévastation,
Tous les cœurs espéraient la réconciliation
Et l'on brûlait l'encens pour une noble cause.

Dans les greniers roucoule, éternel, un ramier !
Saint-Riquier n'était plus qu'un terrain des plus maigres,
Un désert argileux troublé par des cris aigres.
Anne y trouva pourtant un objet singulier !

Ce n'était plus un cloître aux ombres bocagères,
Où la très jeune abbesse, amoureuse des fleurs,
Allait, le corps brûlé de secrètes chaleurs,
Voir son confesseur probe, en crises passagères.

Mais voilà qu'en ouvrant un huis assez discret,
Sans troubler les oiseaux aux grandes ailes blanches,
Elle vit au grenier un fatras sur les planches,
Des meubles éventrés, rebuts pleins de secrets.

Des araignées perchées sur leur toile bien mûre
Camouflaient, quel outrage ! un tibia, un fémur,
Dans un carton bâillant, poussiéreux et obscur.
Avec sa torche, Anne élargit cette ouverture,

Agrandissant le trou, et du sac effondré
Prit un paquet pesant, orné d'une notice ;
Sur le carreau tomba un crâne, sans indice,
Marqué d'un coup d'épée, un cadavre égaré !

Pas de pieds, pas de peau, une mort sans remède !
Anne s'est relevée, et calme cogitait :
Quelle était cette tête ? Il fallait l'abriter !
Un administrateur lui viendrait-il en aide ?

Jocelyne Martin éclaira son flambeau :
Pendant plus de vingt ans, dans sa recherche occulte,
Son mari à Nithard avait voué un culte ;
S'y étant desséché, il gisait au tombeau.

Clavicule perdue, et sans tombe chrétienne,
Jocelyne sentit que ces membres restants
À cet emplacement remontaient dans le temps
Le fleuve mémoriel, jusqu'à la mort ancienne ;

Ô Nithard, pauvre diable au souvenir si cher !
Jocelyne a senti le frisson de l'Histoire :
Ces lambeaux fascinants, quelle amère victoire !
Son mari s'entêtant y a laissé sa chair...

Crâne au grenier dormant, clavicule bénie,
Fémurs, tibias, Nithard a mille ans désormais,
Enfin ! Et Madame Potié touche aux sommets,
Son cœur s'enorgueillit dans cette allégorie.

Dans ce grenier, hélas, son succès aigre-doux
A flambé, symbolique, et perdu son image...
Quelle erreur ! Son surmoi l'a poussée au naufrage :
Nithard n'est pas Nithard, c'est raté, voyez-vous !

Hybridation de Cerquiglini avec Baudelaire, Un voyage à Cythère.

Nithard à la barbe bleue

Robert — 2026-04-09T16:00:15Z

.../...
Anne monta sur le haut de la tour et de là au grenier, saisie par l'odeur de renfermé.
Jocelyne, affligée, lui criait de temps en temps : Anne, ne vois-tu rien ici ? — Et Anne lui répondait : Je ne vois rien que les toiles d'araignées qui poudroient, et la fiente qui verdoie. Tout semble à l'abandon.
Encore un moment, s'il te plaît, lui répondait Jocelyne. Avance au milieu de ces rossignols et des meubles éventrés. Peut-être ne faut-il pas tout jeter ?
Anne buta contre un carton et cela fit un bruit étrange.
Jocelyne lui cria : Anne, ne vois-tu toujours rien ici ? Sois curieuse !
Anne répondit : je vois un carton qui bâillait sous l'humidité. Je vais l'élargir de ma torche et l'ouvrir.
Jocelyne lui cria : Cherche encore un moment ! Anne, que vois-tu enfin ici ?
Je vois, répondit-elle, à la lumière de ma lampe, deux fémurs, des tibias, une clavicule, un crâne. Ce sont les os de la Barbe-Bleue !
– Enfin, s'écria Jocelyne ; mon mari pourra s'arrêter de me chercher noise, depuis vingt ans que je le supporte.

Hybridation partielle avec la fin du conte de Perrault.

Carton des rues

Robert — 2026-04-08T23:04:00Z

Prenez une boîte au hasard
en entrant au grenier la première est la bonne
ce n'est pas celle de Nithard
car elle est à Paris planquée à la Sorbonne
Tous les sacs pourrissent ici
on en fait des ballots que l'on jette à la rue
Cerquiglini m'a dit merci
merci d'avoir sauvé le carton de la crue
D'après la Chanson des rues de François Caradec, oulipien de l'année 2024.

- L'Invention de Nithard / Nicolas Graner, Hybridation

Pièces et chansons

Robert — 2026-04-08T10:50:59Z

Prenez une pièce au hasard
entrant dans l'abbaye la première est la bonne
ce n'est pas pour louer Nithard
la plus crade à l'envi est celle qui cartonne.
Toutes les pièces friment ainsi
on fait des variations sur contraintes connues
ô belle dame sans merci
merci d'avoir trouvé le crâne disparu.
« Les rages du parvis » = à la manière des Nuages de Paris de François Caradec.

- L'Invention de Nithard / Miss Yves, Hybridation

Nithard & les Djinns

Robert — 2026-03-08T19:02:20Z

Autour de l'abbaye, murs, ville, anciens faubourgs
Et port sur le Scardon* attendent la visite
Du bon abbé Nithard. À l'asile on hésite
À trop parler de mort, on entend les tambours
Des grands guerriers vikings venus sur la mer grise
Attaquer le Royaume. Où brise-t-on des os ?
La brise calmement se répand sur les eaux,
Tout dort dans Saint-Riquier, la mort vient par traîtrise...

Dans la plaine endormie Nithard est étendu.
Mais soudain naît un bruit au bout de mille années :
C'est l'haleine dit-on des âmes condamnées
Qui vient de la nuit noire et d'un crâne fendu,
C'est l'administratrice, elle crie, elle brame,
Et comme une âme en joie revient du vieux grenier.
Elle dit qu'une flamme a montré le dernier
Logement qui toujours suit un horrible drame.

Et ce bruit vague dit qu'on vient de retrouver,
Dans un sac qui s'endort au sein de la poussière,
Les fémurs de Nithard. C'est la vague première,
L'ultime invention sur le bord excavé,
C'est la plainte exauçant Jocelyne Martin :
Après plus de vingt ans, sa quête presque éteinte
Aboutit, et les os du bâtard d'une sainte
Brilleront pour un mort, Bernard en est certain.

Pourtant, on doute encore, et dans l'inquiétude,
Jocelyne Martin se relève la nuit.
J'écoute ses soupirs bien tard, jusqu'à minuit.
Dans sa tête tout fuit, même la certitude.
Tout passe avec le temps, mais on sait aujourd'hui
Qu'au milieu de l'espace exigu d'une boîte
Ne s'efface jamais la relique benoîte
D'un guerrier d'autrefois, quoi qu'en dise le bruit.

* Le Scardon est la rivière qui traverse Saint-Riquier.

Greffe des deux premières et deux dernières strophes des Djinns de Victor Hugo.

Hommage hybride

Robert — 2026-02-24T15:00:26Z

Tel qu'en lui-même enfin Jocelyne le range,
Feu Nithard ressuscite au milieu du rebut
Ses os empoussiérés et son crâne barbu
Que l'oubli renfermait dans cette boîte étrange !

Eux, comme vile ordure au fin fond d'une grange,
Tirèrent un œil pur vers ce carton perdu.
On proclama très haut un vieux fémur tordu,
Veuf du corps sans honneur que la vermine mange,

Puis une clavicule plate et sans relief,
Deux tibias idéaux, et le crâne d'un chef :
Qu'une tombe bientôt des os de Nithard s'orne !

Enfouira-t-on Nithard, chu d'un combat obscur ?
Pas de granit pour lui, dans cette abbaye morne,
Mais un verre léger, pour les yeux du futur.

Hybridation avec Le Tombeau d'Edgar Poe de Mallarmé.