J’ai plus de splendeurs que si j’avais mille ancêtres.

Un gros militaire à tombeaux encombré de blessures,

De versions, de bluettes douces, de productions, de rouge,

Avec de lourds chuchotements roulés dans des ragots,

Cache moins de semblables que mon triste champ.

C’est une quittance, une immense cession…

Yvelise