Les livres que je n’ai pas écrits
Qui l’eut cru qui l’eut cri
Ne sont pas vues de l’esprit.
Ils existent pourtant, circonscrits
Dans tant et tant de récits,
De bibliothèques et de librairies.
Faits comme des rats, ils sont pris
dans une nasse qui déborde de manuscrits
au point que je n’ai réussi aucun tri,
aucun assemblage, j’en suis contrit.
Ne pensez pas que je m’aigris
si je dis, quitte à être proscrit,
que ce monde est plein de malappris
usant de grigris
qui fleurent l’escroquerie.
Ma besogne en change de gabarit
et je sens bien qu’elle s’inscrit
dans la quête de tous ces fragments, ces débris
étrangement envolés comme colibris,
escamotés de mes livres au futur assombri.