Le vent du soir nous délivre un bélier

dont le combat répugne à l’herbe et l’homme.

Peine brusque aïe ! aux frondaisons de l’orme

le vent du soir persistant peut brouiller

 

tragique feuille et bruit. Sans s’y mouiller,

elle ne dort mais dessus son épaule

n’aperçoit-on une bédé qui frôle

l’ubac des Hauts de Hurlevent, papier

 

que d’abondance infiltre un fil de pluie,

avec un cadre où fenêtre et dessin

cernent l’enfant de tonnerre soudain.

 

Quand la lecture en gris diffus essuie

le coup qu’assène un bélier repoussoir,

s’étouffe presque au vent le gong du soir.