Voici qu’il point hors du bistrot
un jour obscur, disons un smog
modo London, qui nous rompit.
Or, vison-visu, tu souris !
Oh, roulis, tournis, violons !
Cosmos fictif, ou slow flon-flon.
Miroirs profonds, miroirs jolis,
ton doux sillon m’y conduisit.
Un grigou sort, zou ! - Quoi pour vous ?
dit tonton du comptoir, - vin fou ?
Un litron, un rhyton ? Un bock ?
Du citron pur jus ? Fichu stock !
Nous ? Tss, tss, nul bruit, pour boisson
on choisit l’indigo frisson
ton minois, front, profil, iris
miroir du soi, myosotis.

Jim Monk, 16 x 8, l’Ourson qui boit, 2015