Maudite soit la cordée de la caravane qui me conduisit à Annan, dans le val où la poussière soulevée par le vent imprègne le moindre fil de tout vêtement, dans la ville où les vents incessants soufflent en choeur, assourdissant ceux qui, complices, voudraient réseauter.

Maudit soit le premier jour de pluie du printemps, où l’enfant , vers sa dixième année, tire d’un sac de toile, une pierre d’argent d’une main hasardeuse.

Maudite soit la pierre avec laquelle il connaîtra son sort, faste ou néfaste, s’il sera ou non convié à des agapes fraternelles, et qui lui prédira avec qui il convolera.

Maudit soit le guide dont le sourire s’épanouit harmonieusement devant notre étonnement.

Maudits soient les dix mots stoïques accueillant favorablement tout arrêt du destin !