Coucher venteux, vacarme, ondée.

Elle relit Hauteurs Hurlantes,

roman-photo selon Brontë.

Brusque tampon, pluvieux Midlands,

 

éclairs diffus, cinglant orage,

ponant fouettard parmi Yorkshire,

chinook larguant coiffe potlatch...

chaque branche devra fléchir.

 

Alors notre fenêtre infiltre

bélier duquel trombe, grésil

cognent suivant fureur soudaine.

 

Saisis dessous frissons abjects,

adulte, enfant sautons idem.

Volez, cloches presque muettes !