Annan apparaît après deux épuisantes journées sous un vent violent. Alternativement couverts de dépôts désertiques et fragrances marines, nous nous retrouvons sous un véritable vernis vestimentaire zinzolin. Assourdissant, ce chuintement continuel empêche les palabres, recouvrant toute voix. Dans le livre "Manuel pour Rose Sablonneuse" se trouve un verdict vertigineux : arrêtez ce chinnok, et les murs partout tomberont.
À Annan, au début du pluvieux printemps, quelque rite sacré se tient traditionnellement. Âgés de dix étés, les mômes prennent respectueusement une vénérable zéolithe. Ensuite ils lisent mille prophéties qui recouvrent sa scintillante surface. Ces clauses conservées dans la pierre scellent toute une vie : activités, conjoint, enfants et même mort sont totalement verrouillés. Certains destins deviendront doux et heureux, mais parfois terriblement vides ; plus rarement sanglants, tumultueux, violents. Aucune aversion cependant, chacun, enfant, femme, homme, respecte scrupuleusement son sort.
Comment font-ils, interrogeons-nous, pour se soumettre tellement tranquillement ? Amusé, le mentor nous répond sentencieusement :

— accepter ce cruel destin est facile lorsqu’on se sent seulement une vertueuse victime.

(Cités de mémoire ; Hervé Le Tellier ; 2003 ; Berg International)